Psicología del Tocador

Y el verbo se hizo acto: venganza.

2011-11-06T14:50:00.006-03:00

"Puta" escuchaba entre quejidos y un olor que en descomposición hubiera sido más agradable.
Empujaba y yo mordía mi labio inferior, que goteaba sangre. La misma que gotea cuando el himen se rompe, la misma que corre cuando un niño nace. -La misma que sangró la puta que te parió- le dije, y no obtuve respuesta.
Dios no existe, ya lo sabemos. Si hay una energía creadora no es paternal ni antropomorfa. A quién apelar entonces en este tipo de situaciones, si la justicia humana no es más que un intento de poner orden, de poner nombre a aquellas cosas que simplemente no se pueden controlar?

Espero que termine, con un poco de náuseas y otro de cansancio. Desde mi yugular comienza a disiparse un lento palpitar tibio que va corroyendo mi suavidad.

En un movimiento brusco y un grito que por mucho excede mi registro vocal por baja frecuencia, me doy vuelta y no recuerdo más. Un pedazo de su cuello cuelga en mi boca. Lo escupo sobre su cara y su patético cuerpo semidesnudo convulsionándose.

Ahora sí, movete hasta donde puedas... y terminá.

2011-07-26T21:42:00.003-03:00

Su sangre se veía pura, más pura que la promesa. No pude evitar correr a su abrazo, mientras tropezaba con mis ojos, colgando, en un visión perdida, dinamitada por mi impaciencia.
Torpe como siempre caí en sus labios, y me aferré fuerte a su espalda.

De pronto, la cama. Su pene quebrando mi virginidad anímica en cada punzada elevada en el placer del dolor de las ganas.
Mi vagina, mi ano, mi boca. Tres agujeros negros absorbiendo su semen vital, esperando rehabilitarse histriónicamente en un acto que más tarde representaría mi enclavamiento estoico al segundo ya! que hace que todo tenga menos sentido de lo que parece. Y que al mirarlo de lejos, parezca un hito irrepetible.

Quiero volver a la dimensión en donde me gustaba donde estaba y no andaba flotando ni metiéndome en agujeros de gusanos para sentirme una estrella.

O no?

Ya pasó el segundo.

Ya!

Media Res

2011-03-14T10:28:00.002-03:00

Se vende a precio módico una media res, de mascota.

Quien asegure cuidarla del frío y del hambre,

quien acepte sacarla a pasear, una vez al día,

y jure no sobre reaccionar cuando a duras penas junte su carne en un costado, y la encuentre frente al espejo llorando,

y prometa no abandonarla cuando necesite un paño sobre su carne fría...

...será buen candidato.

No ataca si no siente peligro,

es dócil y bien educada.

Ocupa poco ancho, aunque bastante alto.

El único problema es la cabeza

cuando ocupa todo el lugar.

Y hay que empezar a demoler paredes.

No hace falta retenerla atada,

sola y gustosa se quedará en un lugar,

donde simplemente sepan que está.

Una caricia equivaldrá a fidelidad,

una palabra, a orden,

un detalle, a la entrega total.

Es la mascota ideal para quienes tienen un poco de tiempo,

y mucho de amor.

Solo habrá que procurar no olvidarse de ella

y dejarle en la puerta una endija abierta,

ante la soledad, se irá a buscar otros rumbos,

y aunque su olfato es excelente, no volverá nunca más.

Ira (pecado personal)

2011-02-20T20:01:00.007-03:00

Detrás de la furia que va subiendo por mi cuello demarcándome las venas y la irrigación fastuosa de mi sangre caliente,

de mi cara enrojecida, de mi presión elevada, de mi corazón acelerado,

de las ganas de hundir mis uñas en carne humana y arrancar pedazos,

de morder los genitales de algún estúpido para después vomitárselos en la cara,

detrás de mi espalda tensa, de mis articulaciones agarrotadas,

de mis dientes apretados, de mi palabra ahogada,

hay frustración.

Y mucho dolor.

Maníaca

2011-02-17T00:47:00.002-03:00

Río, pero es sólo la máscara de este letargo que hoy sangra.
Mi naturaleza insegura me ulcera las decisiones, y parece que estoy conforme y feliz...
No lo estoy.
Metaforizo mi corazón dolido en estas líneas... en esta línea que desfigura y conforma a la vez mi estúpida máscara.
Pienso, lloro, río... Y la herida me late recordando la desesperación que me lleva a necesitar transmutar el dolor psíquico en físico.

No sé, realmente no sé quien soy hoy. Quizás mañana lo descubra.

Hoy solo duele.
late
y se oculta,
para no herirse más, mi alma, mi orgullo... y mi piel.

lloro.

Ojos que ven a través de la ceguera

2010-12-14T11:37:00.002-03:00

Uno, dos, tres rostros sin rostro que creen mirarme
y filtran mi imagen a través de su deseo
Ya no soy yo aquella que dice "soy yo".

Soy una promesa de satisfacción eterna
un especular espectacular
que exhibe lo que no tiene,
y hace ver mucho más.

Cuatro, cinco, seis ordenamientos de mi imagen
englobada en un epitelio, como una oruga
sin ojos y a punto de ser un otro.

Ya no es la línea entre mis pechos, un camino demarcado que culmina en los alrededores de mi vagina,
redondeando la curva de mis nalgas y sombreando la cara interna de mis piernas.
Hoy simplemente es un trazo, que autoexamino y a veces no veo,
y quizás entiendo recién al verlo señalado
y quizás no entiendo al verlo deseado.

O sí.

Y ese es el día más feliz de mi vida.

Finjo Algo Libremente Oprimido

Oh... Pater Noster... Fuck us.

2010-11-17T23:08:00.003-03:00

Como un avispero lleno, mi vagina hace peligrar a las piernas que la encierran con un leve vibrar... este temblor delator, que enmascaró en tinieblas a escritores, silenciosos y mentirosos hoy se hace humedad en mi carne y me logra protagonista en esta historia que transcribo paso a paso...

Me es imposible cerrar los ojos sin entreabrir los labios, o no entrecerrar los ojos cuando estoy hablando, este delay, eco fantasmal se filtra en mi hacer y en mi pasividad, gritando... Fuck me.

Sellá mi boca con la tuya y desprendeme de todo lo ajeno a mi anatomía.

Que el vibrar se haga terremoto en derredor y se destruya la habitación.

Que mis piernas te brinden el infinito dentado y tu voracidad nos deje a ambos en sangre, anclados en la carne.

Que el devenir pueda atribuírsele a la teoría, a la gloria, a dios. Pero que eso no detenga esa vibración que resuena en mis oídos y entre mis pechos cuando estamos tan cerca...

bzzzzzz

y así tengamos que correr desesperados, como en el relato de Poe, a abrir el lugar donde yacen nuestros cuerpos ávidos de vida. Y se roce el infinito, la muerte, la vida y el reloj, cuando te sienta irrumpir entre mis paredes tibias.

oh, por favor señor Freud... Hágame el amor esta noche.

Egoísta

2010-11-01T11:27:00.002-03:00

-egoísta- sanciona el rey desde su trono, señalando a un aldeano muerto de hambre que ha osado robar un pan.

y una diabólica convicción de culpa, desde la peor manipulación, me absorbe el cuerpo.

me arrastraría por mil calles desollando mis rodillas, sólo para que el regadero de sangre te guíe hasta la casa del perdón, donde dejé abandonada mi alma y mis deseos hace un tiempo atrás.

lloraría hasta deshidratarme, purgando por el lacrimal todo lo que me queda de amor propio, hasta quedar como una momia seca, que por más ornamentada que esté, es el fijo ícono de la muerte. Y la espera.

Acérquense todos a contemplar, como se unifican su criterio de egoísmo y el mío.

Siéntense a ver.

El espectáculo es gratis.

La micción del silencio

2010-09-22T12:29:00.002-03:00

shhh

quiero retener ese hilo ininterrumpido,

esa desembocadura onanista

que habla por mi

-pero GRITA-

como en un sosías especular

orquestado por todas mis manifestaciones esquivas

veo, en toda tu extensión

mis ganas

mis ganas de escapar

de estar

de ser

de no ser

de ser la fille francaise, con su pollerita a la rodilla, paseando por Champs Elysees

de ser la fucking bitch del video porno que rompe la cama en sus sacudidas dignas de exorcismo

de soltar todo

y agarrarme de nada

mientras muerdo mi labio inferior

hasta que una boca en mi boca, sangre.

shhh

callate! digo a ese espacio que hace eco

a ese vos que habla con mi voz

y trato de circunscribirme

a ese círculo por el que siempre dejo una abertura

para escapar

y volverlo a trazar

como un perro queriéndose morder la cola

in saecula saeculorum.

(perra)

El día de mi muerte

2010-05-31T14:13:00.003-03:00

El día de mi muerte, el día que me mates, me voy a suicidar.

Que será de mi piel desprotegida ante el gélido aliento de los mediocres,

sola, acompañada por los ecos vacíos de lo que no vale nada,

perdida en el camino, encerrada órganos adentro, en regresión.

Que sería de mis sentidos, mis aprendizajes a medio cicatrizar, de mi ilusión descarnada e hipersensible a los suspiros...

Que sería de mi yo sostenido en la esperanza, de mi cuello quebrado apartándome de una visión al horizonte.

Con los labios de mi vagina armaría souvenires histriónicos de vida y los dejaría resecar asoleando en tu puerta.

Con mi piel y mis pechos construiría tu lecho de reposo, suave y redondeado, perfumado con los recuerdos de lo q fui.

Mi pelo trenzado podría ser un lazo con el que mantener tu postura firme...

Mis ojos podrían estar en tu ventana, para alertarte del tiempo según la tonalidad que tomen.

Podrías usarme de experimento,

de musa,

de recuerdo,

de reflexión.

O yo podría decidir seguir viviendo.

Guardarme la muerte en un pastillero...

...Y brindar porque tu presencia fue lo mejor que me pasó.

Insatisfacción

2009-10-27T17:30:00.003-03:00

En la honda concavidad de la soledad, mi eco se hace una voz independiente.
Mi falta es un otro
que aprovecha y se aprovecha de mi
y me dice, que mi concepción de la idealización es muy indulgente con la vida.
Absorbe mis sinónimos con inicuidad, y aplasta los eufemismos de "abandono" con realidad...
Basta de justificar -repite-
Y toma nombre y cuerpo
y hasta huella digital
y hasta perfume propio
cuando susurra seductoramente a mis espaldas
y me vence en una mordedura certera.

De espaldas, relajada por sus caricias y cuidados
endulzada, deleitada por sus "te amo"
me dejo
y me dejo hacer

Su presencia se desliza por la hondonada de mi espalda
y se hace beso -de lengua-
entre mis nalgas

Y me hace acabar una y otra vez en dolorosas contracciones
hasta que mi clítoris se vuelve una llaga apagada
y soy cenizas de mis ganas

Entonces, es cuando mi Otro se vuelve a mi
y me abraza hasta quedarse dormido en mis pechos ardidos
y me ama hasta quedarse cansado de mi cansancio
y me cuida hasta quedarse falto de sí mismo.

Otra vez la soledad
y su voz justificando su erotismo
otra vez yo
y él
¿Por qué?

Ladera Roja

2009-09-30T16:50:00.002-03:00

Ladera roja
que decoré en coágulo en mi andar de plantas de fakir
que deslizó mi recorrido en un impulso asesino
y me dejó en tu orilla.

Espejo ennegrecido
en el que suicidé mi suerte
quebrando mi imagen hacia mi autodestrucción.

Y que me confesó una tarde de bosque
bosquejando intenciones
Su letra de acero suturando mi duda

Te deseo tanto
En negro y piel
Sofocando mi debilidad
Matándome en mi fortaleza suicida
Diciéndome en una hoja espejada
quién y hasta donde soy.

Anhelo tus trazos amortajando mi puntilla
cavilando mis susurros
hundiendo mis mejillas...
...y tus dedos filosos
sobre la inocencia muerta de mi amor morboso
gozando
sintiendo
hozando
sufriendo
alzando
muriendo

Mi cuerpo es un paquete de regalo
Al mismo tiempo que separes la piel de la carne
Descoyuntes el hueso de la articulación
Me conocerás
Y seré tuya.

Vivir mata

2009-08-31T11:03:00.002-03:00

Tan simple como sentirlo, tan duro como expresarlo.

Cuando la hoja cruza mi piel, cuento con una serie de elementos que me ayudan a cicatrizar sin mayores riesgos.

Ahora, cuando mi alma es vapuleada sanguinariamente, no hay ni una puta aspirina que intente placebo en mi enfermo ser.

Y la sangre violácea se mezcla con la mierda
y se infecta mi carne
y huelo a muerte

y duele como un ajeno dentado caníbal saciando su hambre en mis tripas, haciéndome contracciones de ira, de venganza resentida, al primero que no oponga resistencia.

-te voy a despellejar y desgarrar
en cuanto bajes la guardia-

La maldición de los infradotados

2009-05-13T16:25:00.007-03:00

Como toda masa ignorante que se jacta de ello, fue necesario desde siempre, entre otras cosas, que la gente no pensante se aferrara al culto. A veces los dioses, a veces los amuletos, a veces las maldiciones. Los idiotas nos castigaron con su marginación.

Podremos pensar que bienvenido sea estar al margen de la ignorancia, pero mal que nos pese tenemos la materia enclavada en la esfera terrestre, y no queda otra que ser el último de la fila en la hora en que nuestras necesidades de ser humano se presentan a urgencia.

El grito sobreescrito y trillado del que quiere ser paria y no lo logra, porque sus dichos nunca van radicalmente en contra de lo establecido, es el único "intento de diferencia" que se deja oír. Porque hasta las rebarbas del discurso, mis queridos, están absolutamente planificadas y dictatorialmente manipuladas.

Podemos abrigarnos en la bandera del nosotros, pero los idiotas son los dueños de los medios de comunicación.

Todo "transgresor" que asome la cabeza a la pantalla, no es más que parte del ornamento histriónico de la masa. De otra manera, cualquier intento de sobresalir no llevando el código de barras en la frente sería decapitado a la primera intención.

Así estamos, vagando en las sombras, condenados bíblicamente a desollarnos las plantas antes de hacer eco de nuestra voz.

Pero ya nos llegará la hora...

...ya nos llegará.

Eat my Meat

2009-03-17T15:16:00.003-03:00

Cuando la fusta descansa junto a mi cama,

Con los ojos casi dormidos,

Y la mente en gamma,

Casi una bitácora de la acefalía, a solas

Y con un poco de angustia.

Te busco.

Para que encierres mi alma entre tus manos,

y canalices tu dolor en mi desgarro.

Para que sueñes en mi reposo eterno

y mi carne te sepa a paz.

Te miro.

Y con la mirada cristalizada

y a nubes,

absorbas cuanta claridad te sea necesaria,

para hidratarte el corazón.

Y subsanar ese vacío

que nació de un todo que nunca fue,

y que te enlaza las ganas a una quimera,

a gatas de mi epitelio

y a sorbos de mi cuello.

Que mi materia te sea de provecho.

Shhh!

2009-03-02T15:10:00.003-02:00

Te quedás quieto
te relajás
y vas a hacer todo lo que yo te diga.

En principio, me voy a burlar de tus puntos débiles hasta que sangre tu autoestima... hasta que te odies tanto que arranques tu ojos para no verte, en homenaje a una especie de edipo superyoico.
Después, voy a relatarte detalle por detalle todo lo que no querés saber, hasta que un espasmo de angustia colapse tu estómago y reviente tu interior.
Te voy a recordar cuan inferior a mi sos,
cuanta mella más te hice en la carne,
mucho más que la que vos me intentás dibujar -sos un divertimento-
una carne fláccida que fortalece mis músculos en el golpe.

Por momentos te haré creer
que significás algo más que un objeto pasajero de mi morbo existencial, de mi vengatividad histórica.
Y entonces, cuando te sientas algo más que una cosa,
te voy a derrocar el ser con las palabras
te voy a estallar los huesos contra el piso como cerámica

voy a barrer tus pedazos.

y a escupir sobre los restos

y a cambiar de canal.

Me Vs. Me

2009-02-24T13:23:00.004-02:00

No sé, quizás fue mi forma de nacer
Quizás el clima
Quizás la estructura familiar
Quizás el azar.

Pero por más que embandere mis días de fortaleza, la autodestrucción parece ser una sustancia carente de antídoto.
Cuando todo parece haberse encauzado en su canal, la tormenta inunda de iracundia y sangre mis manos.
O tal vez me gusta sufrir.
O tal vez, no y no sepa de qué otra manera respirar.

Mi mente en ejercicio de su máxima jerarquía se adelanta a mis pensamientos y elucubra y organiza sobre el suelo el camino hacia mi propia trampa.

Y caigo.

y retozo sobre los pedazos de mi que el acero retiene mientras sostengo mi alma por un hilo.

Y sufro.
Y no muero.

Todavía no es suficiente el flagelo.

En mi tesitura si estoy completa. Y soy lo suficientemente buena.

(me duele)

(no quiero ser la única que me abraza a veces)

Ni de alimento

2009-02-16T17:54:00.002-02:00

Si bien tu carne aún permanece firme, fuiste devorada por la masa.
Tus inquietudes te ruborizan la piel, y en lo tierno me abrís el apetito...
Vacía como... qué ejemplo o paralelo hacer, si no hay nada más hueco que tu persona...? Vacía como vos misma, de todos modos, voy hacia vos.
A abrirte a la mitad con la fuerza de mi ira, y esparcir tus pedazos de nada ensangrentados sobre el fuego. Devorarte mientras gritás, violar tu pobre integridad, amenazarte, vomitarte de asco a tu ser, golpearte hasta matarte. Y que él mire... que él observe atentamente como su dolor se hizo mío y en amor fraternal visceral, pasaste a ser mi objeto. Cómo te desollo con el celo y lo intempestivo de una madre desgarrada.
Cómo existe la amistad.

Y la venganza.

Cuidate.... mucho.

Culminar

2009-02-09T13:54:00.002-02:00

Pedí auxilio.

No me oíste. O quizás me escuchaste.

Te acercaste y me miraste con sorna. Sostuve la mirada desafiante lo que las fuerzas me permitieron. Tomaste una lágrima de mi mejilla con tu daga y la secaste en el ir y venir del filo sobre mis pechos, que tomaban color violáceo al tiempo que la fina piel se abría al coágulo tal como tu desdén a mi desdicha.

-sos valiente -me dijiste con la sonrisa más brillante que te vi- y me abriste el torso a la mitad.

Hubiera gritado, por la vida, por los años, por el dolor, por el sinsentido que duele. Pero decidí no permitirte disfrutar de mi agonía. Me mordí los labios y seguí fija la mirada en la tuya, soporté el dolor hasta sentir caer el ruido fresco de mis labios a pedazos sobre el suelo frío.

Moría en fragmentos de piel sin alma, frente a tus ojos dislocados de placer y sentía, por primera vez sin dolor, que mi esencia estaba en plenitud.

-dedicado a mi hermosa parca-

Guillotina al corazón (y el grado de posibilidad de vivir sin él)

2009-02-04T09:01:00.007-02:00

Dedicado a Manis

Quisiera delimitar el momento en que comenzamos a llamar experiencia al fracaso, y nos aferramos a la desconfianza y la incredulidad como manera de justificar la cobardía que nos lega el sufrimiento.

Quisiera recortar la colisión de esta metamorfosis con un mundo que nos exige la acefalía y apela a nuestra estupidez para empapar de lípidos sus engranajes e impermeabilizar lo volitivo al acero.Y así recluir este mecanismo paradójico de la humanidad, esta mierda de autoprohibición a las únicas vivencias que nos elevan como medio de protección de las mismas, y finalmente averigüar si lo que aguarda tras el ideal no es más que un ello venido a menos, un modelo de infrahumano.

Será posible vivir sin sangre y sin torniquete?

sin infecciones y sin antibióticos?

sin deserciones y sin recomienzos?

sin valoración y sin devaluación?

sin amor y sin indiferencia?

sin necesidad y sin exceso?

Será posible vivir como mero organismo y realizar nuestra idiosincrasia?

Será que hay otra manera de validar las entidades que no sea mediante sus opuestos?

anhelar o despreciar esta posibilidad no hace más que desestimarla.

estamos encadenados al suelo por el alma.

La Verdad

2009-01-25T18:23:00.002-02:00

Please could you stop the noise i'm trying to get some rest...

La misma piel, la misma tersura, se pudre al aire libre. Ni las flores ni los frutos resisten tanto verdor.

Olor a muerte, carne podrida y artimañas sucias anudan mi estómago en el eco de las náuseas. Veo al ritmo que endurecen mis rasgos, mis costillas se afilan en los vértices y la negrura enérgica de la ira enciende mis instintos, abriendo mis abductores en ángulo llano hacia la libertad.

Si fuera sólo el tacto, cortaría en seco mis manos, si fuera sólo la vista, me saltaría los ojos con el mismo tridente con el que das envión a mis pasos... pero no hay qué mutilar cuando el impulsor al abismo es el sexto sentido.

Y el íncubo como una verdad se erige en el basural, imponente. Me reclama de rodillas.

Mi verdad se construye en el ácido de la lágrima hacia mis labios carcomidos.

Hay tantas verdades... hay verdades?

Es mi psiquis, es mi experiencia, es el camino, es el derrotero o lo objetivo...?

Quién decreta o desestima?

Quién siente?

he aquí la primera verdad.

salpicada de coágulos y miseria.

reclamo tu sangre.

Desafío a la muerte

2008-12-29T08:02:00.005-02:00

Que todas las mociones destructivas que exhalás con tu aire, recaigan en mi espalda como tierra sobre mi tumba.

Que cada momento absoluto de entrega fiel y descarne tierno de mi alma a la tuya, sirva para acelerar el coágulo en mis lacrimales.

Que la esencia no me alcance, perdida en mi propia piel. Que mi ser sea insuficiente en el camino por el que arrastro mis muñones desgarrados.

Que la frustración corroa en mi estómago la posibilidad de alimentarme.

Que mi desnudez llame a la descomposición en la tierra que me sostiene.

Que en el intento de hacer nuestro el fuego, venga la oscuridad cada noche a punzar mi corazón.

Que me muera.

Ni la hoz última es suficientemente aguda para fragmentar mi sentir.

Desgarrame

2008-12-16T15:05:00.004-02:00

Desgarrame de afuera hacia adentro
hasta que llore linfa y purge duelo
hasta que amainen mis latidos internos
y los externos devengan en brotes vitales de sangre

hasta que mi sexo expire en una contracción, todo el deseo que guardo para el resto de mi vida
hasta que el dolor se convierta en anestesia para el alma
hasta que mi morbo sea más grande que mi cuerpo
y mi amor en un acto, me desee la muerte.

hasta que cambie mi vista, mis ojos, mis horizontes
se tiña en rojo mi seducción a Caronte
en ríos de lava ardiente por mis venas
vaciándome la carne y haciéndome más fuerte
y más etérea.

hasta que el despojo total de mi
me asemeje a la muerte
al no dios
a la fuerza misma de la creación
cayendo con toda su furia sobre mi.

y te ame por haber sido capaz.

Mi Reino (lugar de asilo a mi todo)

2008-11-28T17:35:00.007-02:00

Bienvenido.

Aquí se está lo suficientemente incómodo para no distraer la actividad cerebral. Las paredes son oscuras, la iluminación pobre y difuminada en pequeños espacios donde recubre ciertas áreas, dándoles un suave fulgor de existencia.
En algunos cuartos la vida pende de los altos matorrales que arañan las ventanas y ondulan en la brisa gélida.
En otros, se siente una tibieza carnal que invita al hedonismo.
Por los pasillos se siente el regusto métalico final de la sangre, la que entre muros ornamenta vida, y a veces pena.
Los alrededores son vastos y densos, recuadran la estructura firme y tétrica de la construcción.
No suele haber huéspedes ni habitantes.

La única zona enteramente vital se halla en el centro. En un cofre iluminado desde dentro, salpicado de coágulos a sus costados. Para llegar a él hay que sortear cuerpos enmarañados e incompletos, que dejan constancia de quienes infructuosamente se acercaron para abrirlo. El azulado de la muerte, y la aparente entereza del rigor mortis de los perecidos recientes, se demarca en los huesos polvorientos de los de antaño, afirmando una totalidad temporal en la que NUNCA se logró el cometido.

Hasta hoy...

Donde en una oscura esquina se divisa un guardián atento, delatado por el brillo en sus ojos.

Él sabe lo que hay.

-el secreto es nuestro-

La niña

2008-11-10T10:30:00.009-02:00

La niña se sienta a orillas de su vida, con el luto estampado en carmesí resaltando la jovialidad reseca de sus mejillas, que como dos manzanas rancias pierden la atracción hacia las simpatías y apetitos de la gente.

La niña juega con sus muñones, pálida, respirando con la imaginación que en lo lúdico le permite al menos sombrearse los vacíos.

La niña descubre la belleza de la naturaleza cuando sus carnes se tornan azul noche y sus ojos contienen lluvia diluviana.

La niña aprende que la amplitud métrica de sus seguridades céfalas es la que alcanzan sus propios brazos al rodearse a sí misma.

La niña vomita dulces, y se lacera con las caricias de quienes, solapados tras la ternura, ignoran que la niña no ignora el significado de la lástima.

La niña advierte que a las esperanzas las portan los que sueñan, y la pobre siquiera puede dormir.

La niña atea reza hacia la agnosticia. Y comienza a creer cuando sus ganas de morir necrosan su vida.

Entonces, la niña es ingerida por la mujer en un acto de canibalismo eutanásico, y pasa a reinventarse entre entrañas, corroyéndose en ácidos a veces, sorbiendo sangre dulce otras.

La niña sufre y se regodea en su mal, como un cerdo hambriento de carne infantil que no se detiene ante la súplica.

La niña muere.

Me acerco silenciosa a su lecho de heces y frío fantasmal a besar sus labios de comisuras elevadas hacia la sonrisa. Que descanse en paz.

Ojalá no exista la resurrección.

Carne

2008-11-05T11:30:00.003-02:00

Palabras que repican rebotando en la piel moreteada, miradas sanguijuela absorbiendo la belleza en aras de portarla. Sonrisas defecando en los pero, brazos fofos apelando a abarcar el control que jamás tendrán. Piernas hinchadas plagadas de irregularidades dirigidas a mi cabeza.

Los observo, con la amplitud creciente, casi de soslayo, antes de volver a la plenitud existencial.

Quizás en algún momento de ocio vaya a regurgitar mis molestias y a morder, arrancar y masticar grasa, para recomponer el grado habitual de náusea que me mantiene persona ante esta hipocresía de ganado rematado.

Carne enferma.

Carne infecta.

Folklore de organismos que son puramente carne.

De ignorantes y envidiosos

2008-10-20T10:47:00.005-02:00

Estúpidas masas de carne blanda que intentan el roce. No saben que ni siquiera me estimulan la risa? Pretenden alcanzar lo que mi mirada absorbe con la potencia de un agujero negro, lo que mis manos aprehenden con la firmeza de un cordón umbilical, lo que mi mente requiere en velocidad y capacidad de entendimiento... y están tan lejos como el placer en la comisura de su viejo sexo.

Idiotas ignorantes que pierden la compostura hablando. Y ganan las horas en la captura instantánea de mi odio. Con que soltura y dedicación los haría pedazos con mis uñas. Con qué placer observaría sus caras cubiertas de sudor sebáceo mientras los perros de la calle se alimentan de su burguesía izquierdosa. No saben pensar. Son más básicos que el agua y el pan. Sus opiniones robadas al peor postor sólo los hacen más horribles y detestables a mis ojos. Su pobre seducción, usada, febril, descaradamente incapaz, rebota en mis pechos jóvenes, al son de mi orgasmo incipiente. En el devenir de mi mirada, en mi unión.

Creen que la vejez temprana les legó sabiduría. No, lo que decís es una tremenda pelotudez. Y lo que insinuás me hace sentir lástima de tu persona.

Si no tenés nada en vos interesante que expresar.

Seguí hablando por favor.

Y acercate...

Fantasía

2008-10-16T14:12:00.006-03:00

Laten mis frontales y mis parietales, advirtiendo la explosión iracunda en el sostenimiento de mi pulcro deseo de abrirte la carne.

Delinearía los tribales significantes a mi dolor, en el amplio territorio de tu materia impermeable por lipídica a cuanta lágrima caiga sobre tu piel, más no al filo de bisturí resplandeciente para la ocasión. Serías un mosaico de dibujos perfectos, deberías agradecerme el favor.
En tu totalidad terminada, imagino tus ojos pidiendo clemencia muda inundados de la estupidez que caracteriza tu feminidad descuidada. Y ahí me ves levar la mano y caer con toda mi FURIA.

Los pedazos salpican coagulados en el ir y venir, y no podés gritar. Mi boca se llena de tu sangre podrida, la mantengo hasta saberte y vomito sobre lo que queda de vos.

Sos el arcoiris de mis bajezas, el objeto de mi obsecación fantasiosa masturbatoria. Deberías sentirte orgullosa.

Late mi cerebro, tomo mi cabeza entre las manos, y manoteo un arma.

Ya no sé quien soy

La muerte diaria

2008-10-10T15:21:00.005-03:00

Así como en la regeneración celular, en la vida del ánima hay muertes continuas que destruyen a la vez que restituyen.
Pequeñas hendiduras hechas en trazos simples del tiempo natural de la jornada que decoran la entidad del ser con zonas cerradas de materia necrosada, como manchas de humedad al paisaje terminado de una pintura.
Dolores que me llevan en ondas gamma al pensamiento de línea casi recta, me llenan los ojos de penas vidriosas y me desmejoran un poco más.
Sentires tan agudos que en su vértice aguarda el casi entendimiento de todo, y en el paso apresurado evasivo al dolor olvidan jirones desgarrados de mi.
Muertes al fin, que en su dictamen absoluto.
Comprenden el espasmo sexual y la sangre oxigenada.
Fines que dejan caer la tapa del ataúd.
Y cerrar. Y comenzar.

Comenzar con la templanza en pos de una hoz de sabiduría que nivele las imperfecciones...
Comenzar a ser encallecido protegiendo lo tierno de la carne nueva.
Comenzar de nuevo, con la carga hecha músculos fuertes.

Y la muerte hecha existencia total.

Indivisible

2008-09-27T09:59:00.008-03:00

A quien hace favor que me escude tras el sol en mi pelo, o la luz que emula la hoja nueva en mi pupila?

Y a quien no que me encuadre en surcos dérmicos oscuros que subrayan mi mirada desdibujada y puntual a la vez?

El poseer como posición ficticia una postura idónea sólo satisface a algunos egos lábiles ávidos de demarcación ajena de camino.

Quien es, es en un habitáculo sin vida

Y a los ojos de quien se cruce.

Porque el ser

no cambia con la lluvia si bien ácida

ni con la autoproyección placentera en un despejo celestial.

Desde sus bancas mojadas

ignoran

Nada satisface a la masa devoradora.

(si me amás, no los dejes entrar.)

Solamente en ese instante imposible

2008-09-18T14:41:00.002-03:00

Cuando mi piel resquebrajada no pueda dar asilo a las mociones tersas que buscan realizarse en suavidad epitelial,
cuando la tez de mi carne sea más habitable al gusano que a la mariposa
cuando mis ojeras llenen más vacío que el que mi mirada pueda concavar
cuando ya no sea preciso que te aferres a mi sangre
para enrojecerme las huellas que deja el roce
y no te detengas en mis finitudes, mas que para compararlas con la plenitud del sinfín

allí descubriremos
la carne a retazos
develaremos aquello invisible a la vista del total
y esquivo a los ojos que todavía ven

allí sabremos

y en acto podremos mostrar

que nos amamos.

talcomohoymisojosveranposibilidadinfinitaenloscoloresabstractosdetucuerpoyunaposicionabiertaalosanalesdeloreal
antelaspuertasdelinfinitodelparaísoholocáusticodelinfiernoelegidogritaréentussilencioparallenarteyvaciarteconmiser

y por siempre te amaré.

tuya mi carne
tuya mi ánima
tuya mi totalidad

(lastbreathe)

Materialización del sentir

2008-09-12T17:26:00.002-03:00

Cuando ya no hay palabras que decir,

que no suenen ya dichas

a las que la metáfora pierde en intención

y quedan varadas en la garganta

como un impulso a maltraer

o un delicioso ahogamiento en aras de la libertad

de una expresión inasible...

materializo el dolor en mi carne

el ardor con mi sangre

y así es que tu nombre quema en la desidia focalizada

se hace sensible al agua y al alcohol

colorea de pasión mi piel

y se desliza en un esputo sanguinario

por la blancura de mi materia

dejando, atrayendo la cuña a la memoria

y al sentimiento

estás en la carne caliente hacia el suicidio infecto de la belleza

en el desmoronamiento de la estructura erigida

en pos del sostén anímico

y en la lágrima conversa

absorbida por el morbo

que termina roja entre mis dedos

brillante en el filo

de sus reflejos

así como mi hueso erosiona tibiamente en el roce

tu hermoso paño en blanco, utopía poética

en la que se realiza mi apariencia

controlada por la fuerza de tus dedos

marcada por la intensidad

muerta y resucitada

viva.

soy tuya.

"el amor es sangre"

2008-09-08T17:27:00.002-03:00

-dijiste- apretando los dientes al compás de la cadena que ornamentaba en colores fríos mi carne pálida.
vertiste junto con el ácido de tu mirada, palabras entrecortadas sobre mi intención expectante
dejaste que el morbo se hiciera caricia en tus uñas de candidato-trepador innato al trono de Plutón
dejaste que la sombra clarease el lugar
donde se preconcebió el amor romántico alguna vez.

Tus vértices fueron hechos para punzar mis suavidades
mis concavidades, para llamar a lo fálico en tu papel...
Querido y dulce verdugo mío
de cortes emponzoñados de orgasmo sádico
de amor visceral que pide ser extraído en tu tangibilidad
qué amor el mío que pide descansar en tu filo
qué amor el tuyo que acepta mi pulsión de muerte como poema

a la cruda realidad.

qué amor el nuestro, querido.
qué amor.

-requiescat in pace-

Salvada por la Perdición

2008-08-23T10:38:00.005-03:00

Una atracción esquiva,
un desgarro sanador,
una desidia lasciva...

Una existencia que se redescubre unitaria al estar amalgamada,
una porosidad anímica que expande la capacidad aérea respiratoria al tener que compartir el aire.

Una naturaleza que se nombra "antes viva", sólo cuando está muerta... para saborear ese inmenso instante eterno del placer y del conocimiento como si fuera parte fundadora del instinto de beso, del intento de palabra, del arranque de exhalación...

Así soy yo... cuando no soy sólo yo.

(amor)

Baile de Máscaras

2008-08-21T14:15:00.003-03:00

En la oscura hondonada de la masa,

donde las ladies alúbricas se desbordan al filo de una copa,

donde los eficaces se abastecen de necesidad intravenosa

y las quimeras posicionan las más nihilistas perspicacias en el labio de algún reticente...

los cuerpos danzan.

Estrategias solapadas en la solapa de un smoking gastado,

Intenciones volubles en el tajo que no advierte la mitomanía histérica,

Gestos de una cara solidificados en calcio frágil,

Emociones interceptadas por el plástico roto de un alma barata.

Gente que siente que siente,

anestesiada.

El movimiento me aquieta,

Soy impermeable a la saliva y al sudor,

Me acomodo, incómoda,

a observar,

la incapacidad vital de las mentiras

y la falsedad flagrante de las vulvas

mientras disfruto de la distancia,

del aire,

de la muerte,

y del dolor.

Aquí al menos, lo menos, soy yo.

Más de lo que podría haber construído con mis dos manos

2008-08-11T13:53:00.006-03:00

Soy.

Como una sangría que busca en una práctica neófita purgar los agentes infecciosos junto con la vida, la emoción se deja correr en soplidos rojos por mi cuerpo tibio.

Como una célula cancerígena que se disuelve al compás de las sanas en un brindis sediento de drogas, mi todo se desintegra silenciado en pos de la musicalidad de una unión.

El roce impecablemente sucio del amor sobre la carne hambrienta, surca mis ganas, mis deseos, sella mis transparencias junto a las tangibilidades visuales de mi estética amorfa a los ojos del sentir.

El punto más caótico del placer se entremezcla con la linfa amarga que secreta la razón, se acrecenta el brillo al mismo ritmo poético de la opacidad.

Es arte

Es vida

Es muerte

Es intento

Es duda

Es promesa

Es silencio

Es aullido

Desolación en la entrega cegada por un supra yo que teme.

Esperanza en una psiquis censurada por el corazón.

No pienso

Siento

Me arriesgo

te amo.

Agujero negro (también conocido como agujero de gusano)

2008-08-06T12:50:00.006-03:00

Que me llamen por mi tez de maleficio,
Que me traten tan rebosante de significado inaprehensible, siniestro, me hace más poderosa.

Como un agujero negro que absorbe la luz.
Y es la fuerza más destructiva de la naturaleza.

Extraño la paz.-

Necrosis y regeneración de vida

2008-08-05T14:26:00.002-03:00

Carroña frente a nuestras insatisfacciones más sórdidas.
Somos a través de lo que respiramos, y lo que respiramos nos conforma. La muerte, aunque a veces el dolor estorbe punzando nuestras convicciones, es el punto de partida de la posibilidad. El adiós libera una vacante emocional. La soledad en la planicie de la sabana nos hace brote en la lluvia, campo en tanto sembradío de nuestro ser, hoja en blanco a los paisajes mentales que debemos retratar para expresar.
Un cuerpo depuesto, dispuesto a convertirse en anatomía seca, o morbo húmedo en nuestras uñas...
Una piel perdiendo la suavidad, sorbiendo la necesidad.
Un ser en nuestras manos...

Una pérdida y una ganancia.

Un intento abierto...

Un comienzo.

Una eternidad encerrada entre paréntesis.

Una decisión desgarrada, haciendo humus en las entrañas a la tierra nueva.

Encuentro

2008-07-29T11:54:00.004-03:00

Con los huesos lubricados, me animé a ondular mi integridad, y me deshice en tu caricia.
Lo inflexible se amoldó en tu convicción dactilar, fui materia en tu plasticidad.

Con el filo abriéndome la desnudez, en un trazo drástico y drámatico, como una caricia real, me conociste.

Y decidí una razón sin pensar,
más entregada que la carne a la muerte
y los espasmos al miedo.

Grité.

Me silenciaste sorbiendo mi existencia,
y me expresaste en el encanto del indicio
un abanico de subjetividades compartidas,
una idealización acéfala en Nosotros...

Callé.

Y sentí.

Final

2008-07-14T14:01:00.004-03:00

Cuando los ventrículos, desgastados, se disponen a ordenar un cese de actividad corporal

y los pulmones son ineficaces en la cantidad de oxígeno que distribuyen al total,

el cerebro se adormece, y el cuerpo se torna un esquema inerte y absurdo.

Las sensaciones que entre células epiteliales resguardó este eufemismo irónico de la muerte, que llamamos vida,

no tienen significación que señalar o reconocer en nuestras huellas dactilares

en nuestros pies lastimados de andares intermitentes

en nuestro rostro particular

o en nuestra ajena identidad del nombre.

Cuando ya no somos lo que al organismo hace humano.

Es hora de morir.

Puto amor

2008-07-08T15:19:00.003-03:00

Ornamento de seducción al encuentro del no ser

Accesorio prescindible en la dramaturgia existencial

Que buscando el todo,

nos llena de nada

Y nos manipula entre hilos coagulados,

llevándonos a la muerte.

Nos silencia con palabras,

nos ata cuando queremos desplazarnos

nos libera cuando queremos enraizarnos

Autoengaño orgásmico

que en las comisuras de la vulva

nos cose las ganas en la oportunidad.

Mentira arbitraria que nos proyecta,

cuando somos carne y pellejo

humus de un otro

que no podemos rozar.

Antinihilista intento en las arcas de la promesa

que en posibilidad

nos anula.

Quise aferrarme al dolor...

2008-06-30T14:21:00.010-03:00

... como el pálido se enclava en las pieles muertas.

Pero no me dejaste.

Arrastraste mis turgencias al vacío, y elevaste mis concavidades al llano.
inventaste en el impulso de un suspiro, un anhelo de regeneración en mis llagas,
una gota de intención en mi resquebrada desnudez,
una idea de la nada
para sorprenderme después
encerrando la enormidad de los todos inasibles
en un abrazo total.

Defendiste mis defensas,
soportaste mi liviandad
con la impavidad de un escolta
de exequias fúnebres, funestas.

Convertiste mis líneas en curvas,
mis glándulas en pechos
mis gónadas en sexo
mis sublimaciones en material sin materializar...

dirigido y digerido a los placeres.

Mordisqueaste a mi lóbulo promesas implícitas
desgajaste a mis manos palabras escritas
y en lo más indómito de mi crudeza, me hiciste etérea, tan etérea como lo importante.

Hoy te toqué, después de rozarte.

Adiós

2008-06-26T16:51:00.007-03:00

Como una muerte consciente, me arrimo al frío de un rincón y dejo fluir la ponzoña en mi desgarro.

Percibo como fluyendo va, corrosiva y lentamente el dolor a través de mis órganos.

La angustia me conecta con el terreno físico de mi corazón. En una cosquilla melancólica se me hace tan presente que podría contornearlo con mis dedos sobre mi pecho.

Miro mi ayer, agazapada y desafiante aguardando el derrotero de la derrota impune del inocente.

Miro mi hoy, temblorosa y vacilante aguardando un suelo donde reposar segura.

Miro mi mañana... y enceguezco.

Los ojos me desbordan tibieza iracunda, las manos me encierran frialdad indefesa.

No sé por qué gritar o por qué callar.

No sé por qué llorar.

No sé por qué sangrar.

Pero la angustia se sienta frente a mi y me mira, erotizada y voyeur.

La locura le susurra al oído y avanza, tensionándome, hacia mi sexo. Así es que en su mirada que nada se refleja, veo por fin mi futuro.

Ya no importa si es de día o de noche,

si la habitación está fría,
si me pesan los párpados,
si no limpio el vómito de las paredes,
si me crece el vello púbico,
si se amarillean mis dientes,
si se me cae el pelo.

No importa si no oigo música,
si me olvido de tomar agua,
si no tomo una decisión importante,
si rayo el mueble mientras hablo por teléfono,
si no escondo alguna miseria vespertina
o si el tiempo se estanca en mi reloj.

No importa si me ignora,
o si retoza a mis pies arañando trozos de vida.
si descubren la trincheta sucia,
mis muñecas ardidas
o si descubren que soy débil.

No importa si no produzco,
si no trabajo, si no estudio,
si mi vieja me mira con brillo,
si no pago deudas pendientes.

No importa si no veo de lejos,
si me dejo estar físicamente
si se dan cuenta que lloré toda la noche.

No importa si no pido disculpas,
si dejo la cama sin hacer.

No importa si no importo.

Mi futuro es no ya no ser.

yacer.

Un roce

2008-06-24T15:22:00.004-03:00

Tus intenciones se aferran a la punta de mis costillas flotantes y me dejo desollar por la promesa. Mientras, mi voracidad se despliega asiendo tus labios hacia mis elucubraciones más intensas.
Creo tener el control necromántico de la situación, cuando de pronto siento adormecer mi brazo izquierdo... se avecina el desfallecimiento de la letargia... empiezo a respirar.
El flujo sanguíneo oxigenado comienza a delinear la piel de azul y rosa, los labios enrojecen, las uñas clarean, la mirada brilla...
Dejo de observarte y comienzo a verte.
Me rodeás el cuello sólo para asfixiar el último atisbo de muerte...
Renacemos en la calidez de una sensación enclavada a la molitilidad cardíaca.

Tu beso me sabe a vida.

Estoy muerta

2008-06-21T12:03:00.005-03:00

Lo real me engulle y me fragmenta, disipándome en moléculas interminables que se entremezclan con el oxígeno. Soy caníbal de mi propio aire en el estúpido instinto de supervivencia.

Vivir me depara morir continuamente.

Nadie muere de amor, nadie muere de desazón emocional... y eso es lo siniestro.

Hay que seguir arrastrándonos con los órganos putrefactos, la musculatura hecha virutas y la emoción infartada.

Hay que seguir el camino que nos propone el día con el corazón confeso fotófobo.

La música depara abrir nuestra caja torácica y jugar con nuestras costillas.

La risa depara coagular las arterias del sistema límbico.

El orgasmo depara extinguir el flujo sanguíneo del resto de la máquina vital.

La vida depara una reorganización subjetiva de los órganos en nuestro cuerpo.

Finalmente sé que sigo viva porque en realidad ESTOY MUERTA.

Construyendo sobre el remanente de dolor

2008-06-19T15:20:00.004-03:00

Cuando está presente, se acopla a nuestra sombra y se anticipa a todo lo que hacemos. Cuando está ausente lo excitamos soslayadamente.
El dolor es el punto de partida de la respiración, del ocio, de la soledad, de la vida. Nacemos provocando y sientiendo dolor.
Nos busca.
Lo encontramos.
Como potenciado por una idiosincrasia autofagocitante, se despliega en el movimiento celular y se posiciona como director de nuestra actividad vital aún antes que el cerebro.

Nos condiciona a la opacidad, nos restringe los intentos. Huele a sangre y sobre todo, nos evoca la muerte.

Paradójicamente, la muerte y el dolor se excluyen mutuamente de un mismo ser. El sufrimiento no tiene cabida en un cuerpo inerte.

Tampoco la emoción. Tampoco la génesis de una nueva vida. Tampoco una inspiración pulsional. Pero el dolor es tan inherente a nosotros, que no podría haber exigido precio menor para su extinción.

Decidir.

De eso se trata.

Alguien tiene que morir

2008-06-17T11:07:00.003-03:00

Todo ciclo humano metaforiza el vital. Hay que cauterizar con dolor el tejido necrosado para sanar. Y volver a vivir.

Cada situación plantea una bifurcación interna, una grieta epidérmica que supura hasta que decidimos que hacer con ella. El camino suntoso, el camino laberíntico, el camino de latigazos a la emoción... cuál transitaremos? Cualquiera que elijamos dejará su marca, su scaring ornamentándonos la memoria cutánea, la sensación de recuerdo entre las yemas y los labios. Dejará también algún alma rota que con sus fragmentos nos corte los pies pero no el paso, así es que expandiremos una estela de sangre al caminar, pero no lo sabremos si no dejamos de mirar hacia delante.

Ojalá sea así...

ojalá realmente sea así.

porque me estoy muriendo.

Perdón.

2008-06-11T13:53:00.007-03:00

Me has rozado desvestida, más que desnuda. Enmarañada entre el cabello y la incertidumbre, llorando sangre, sangrando fuentes de agua que me deshidrataban y consumían.

Me has oído hecha un nudo de extremidades, tosca, silenciosa, enferma. Regurguitando mi ira interior, poseyéndote y proyectando en vos.

Me has visto ciega, te has cegado por mi. Me has besado las manos mientras hundía mis uñas en tu cuello. Me has hecho el amor mientras absorbía tu persona como un conjunto molecular hacia mi abismo.

Me has olfateado las percepciones, las intenciones en un abrazo abrasador que descristalizaba mis defensas poco a poco, mientras mordía tu espalda para no gritar.

Y sin embargo, me amaste.

Por eso, mientras retozo en la desgracia, hoy sé que me toca perder.

Me obligás a hacerte mal

2008-06-10T11:15:00.003-03:00

Érase una vez una mujer comprendida que vivía feliz. Deviniérase el mundo unos días después.

No puedo hablar. Si digo lo que siento probablemente te amedrentes. Tengo que mentir, tengo que engañar y conformarme.
Debo pasar horas irrecuperables de mi vida midiendo mis impulsos por no entrar en desesperación ante tu silencio.
Debo congelar mis emociones, pero al calor humano no hay conservación de la esencia que implique supervivencia, al próximo roce probablemente me quiebre y pierda un pedazo de mi.

Probablemente hasta se extinga gran parte del fuego que mantiene la homeostasis del nosotros.

Pero me obligás a callar.
O me amputás la posibilidad.

Quiero decirte, que aunque no tenga ni un cuarto de siglo de vida aún, tengo bastante afianzado el ser, el trascender y el proyectar.
Quiero que te quede claro que mi fuente metafísica-sensual, se rige también por una medida temporal, y al ser yo un ser, en algún momento muere.
Quiero que aprehendas con todas las maravillosas capacidades que tenés, que no sé cuanto tiempo más le quede a mi autoengaño.

El día que no estés, vas a estar ausente.
El día que no pelees, vas a ser conformista.
El día que no me digas la verdad, vas a ser un mentiroso.
El día que no me demuestres lo que decís, vas a ser poco creíble.

Y entonces todo esto se va a acabar.

Armonía desquiciada

2008-06-06T13:41:00.001-03:00

Arriba los tacos, fuerte el cinturón.
Duro con los abdominales, constancia con los vegetales.
Perseverancia en el esquizofrénico mandato social de ser una mujer que iguala al hombre en sus capacidades, pero que es valorada por la circunferencia de su busto.

Por eso cuando él me habla, me propongo sacar a relucir la cosecha de tantos años de cultivo mental, pero me preocupa que esté mirándome allí, ahí donde termina el cierre, donde el denim contrasta con la suave y cálida piel del vientre, que por lo redondeada se asemeja a la de un bebé. Entonces me siento torpe, aniñada por circunstancia, y pongo cerrojo involuntario a mi inteligencia. Él percibe mi incomodidad, piensa que quizás no le gusto, corta sin elegancia y se va.

Quedo hecha un ovillo en la silla durante unos cuantos minutos,
Una lágrima caliente desdibuja mi rosadez.

Me paro, me aliso la ropa.
Voy al toilette.

No me busquen por media hora.

Un día en la vida

2008-06-05T15:22:00.000-03:00

Me presento ante ustedes como ante un espejo. Me acicalo, respiro hondo y decido arriesgarme a las fauces de la masa.

Me detengo en el pensamiento adaptativo, me preocupa no ser aceptada, me provoca el contrarrestar el malestar con violencia.

Será esto alguna especie de extensión psíquica del orgasmo?

O rodearé el placer como en las ocasiones en que uso mi sexo para obtener algún fin?

On se verra!

Próximamemente, relatos desde la realidad psíquica de un histérica en los tiempos sin tiempo.